Не поймёшь, кто по ком бежит: асфальт по колёсам или колёса по асфальту. Рублики и копеечки на барабанах всё назад и назад… А трасса вкругляется в Ай-Петринский серпантин. Вокруг гогочет солнечными пятнами лес. Да над кем же ты смеёшься? Надо мной, что ли?! Ну и чёрт с тобой: смейся, рыдай, хоть осыпься, а мне всё равно! Да пусть хоть серпантин от хохота твоего зигзагами в другую сторону загнётся, лишь бы Ей было хорошо. Ну, хоть чуть-чуть!
Стоп, многолошадная! Дай, не разуваясь и не снимаясь, ухнуться под ленту Учан-Су! А ты улыбнись, пока лошади вновь несут нас дальше к лягушкам Черного озера! А там уж мы попросим, чтобы не было много, зато было вкусно и чтобы жир по подбородку… не говори, фи, я же просто не вижу! И ты забудь о «готовке», вокруг всё давно приготовлено, но ждали, наверно, не нас… А я стану рядом, перебинтую левый локоть расписным-распоясанным-разлохмаченным рушником и буду ждать-ожидаючи… Не оглядывайся и не говори, что вокруг люди и есть официанты… Я сам тебе и метр, и гоголь, может, не столь строгий…
И опять многолошадное домино унесёт нас куда-нибудь вниз! И так, чтобы мотало от дверцы к дверце, и не давало улечься проглоченному! По сплошной осевой, по центральному центру дороги – аж за Форос! А лошадей не стреноживать, всё равно им из-под капота не достать муравы… Снять-поскидывать все эти рукава, брючины, пуговицы и замки со шнурками. Лечь наоборот: на живот и головой в море. Попросить его: расскажи нам о нас. И оно расскажет – нальёт полный рот и уши прегорькой воды-похлёбки, а на нос повесит гирлянду-водоросль! Обратно по-пластунски до дымно-солярочного кашля – красными и усталыми! Вновь к цивилизации, потолкаться с ней локтями, поругаться, насколько хватит, и вынырнуть, но куда? В тихую белоснежную гавань… Под теноровый «Моден токинг» повести самый, что ни на есть современный разговор, но не долго – пять-шесть мгновений. А затем, не надо разговора – лишь несвязанность экзотических фраз, нарочно не придуманных, и дрожь по стенам, и бисер капелек, но не дождя, и дыхание загнанных лошадей, траву не жующих… О, бог ты мой, откуда оно? Ну, конечно же, из всё тех же динамиков мага. И усталой радости, а может – радостной вымученности, и губы, не могущие сомкнуться от пересушенности, от несуразности былого…
Александр Назариков
www.nasledie.ru
15.12.1987г.
Док. 552207
Перв. публик.: 15.12.87
Последн. ред.: 30.03.09
Число обращений: 0
Миниатюры, лирика
|
