В Кремле объяснили стремительное вымирание россиян
Наша библиотека
Книги
Статьи
Учебники

Художественная литература
Русская поэзия
Зарубежная поэзия
Русская проза
Зарубежная проза
Весеннее настроение! Назад
Весеннее настроение!
(из рубрики "Дневниковые измышлялки")

Ажурные чулки, юбка выше колен, высокие сапоги, шпилька. Никто не узнает моей маленькой тайны.

Весна пришла! Мимо проходящие мужчины поворачиваются вслед, присвистывают, пытаются заговорить. Проезжающие в машинах - сигналят. Чувство некоей игры переполняет тебя, - слушающую в наушниках лирическо-бешенные переливы, стремительно идущую к метро. Кровь будоражит адреналин внимания. Каблуками выстукиваешь такт музыки. В метро снимаешь кожаную куртку и мысленно улыбаешься, замечая взгляды окружающих. Да, несколько визитов в солярий, обтягивающая кофточка с глубоким декольте, приносят свои плоды. А ты, открываешь книгу по "Религиозному сознанию", и погружаешься в чтение.

Весеннее настроение. Набухшие почки, и в переходах - старушки с цветами. Улыбающиеся лица и серый дождик.

Макдоналдс. Пушкинская. Окно. Картофель фри. Болтаю ногами, пританцовывая в такт музыке звучащей только в моих ушах. Поддеваю сырный соус картофельной палочкой и рассматриваю. Сколько в этих продуктах света. Подсолнечное (ой, какой красивое название!) масло, картофель, сыр - по цыпленочному желто!

Поднимаю глаза и вижу мужчину пристально наблюдающего за мной. У него морского цвета глаза. Заговаривает со мной. Американец. Я пожимаю плечами: - не знаю английского языка. Ты красивая, - говорит на ломанном русском. Благодарю.
Смотрю в окно. Пушкинская полна народу. Ловлю себя на том, что теперь, я стала кушать более утонченного. И все из-за того, что я знаю: - за мной наблюдает мужчина, и мне это приятно. Мне, по природному, хочется нравится ему, посему я начинаю завлекающе манерничать. Хмурюсь, - он сбил моё детство. Оно жило во мне уже несколько часов.

Допиваю кофе. Телефонный звонок: "Я уже на Тверской. Ой, только я не в ту сторону пошел". Иду к нему навстречу. Своей последней выходкой он помог мне вскрыть себя и определиться в отношениях. По крайней мере, - перевес в сторону "да". Заблуждение многих, что секс обозначает близость. Можно прожить всю жизнь вместе, но так друг друга и не понять.

Из метро - поток людей. Пытаюсь скрыться и вынырнуть, где ни будь, рядом с ним. Замечает раньше, улыбается. Целует. И мы бредем в сторону скамеек. Нам интересно говорить. Нам интересно быть вместе. Мы оба слишком сильно любим свободу. И оба, слишком сильно, пришиты к своим прошлым любовным историям. Ему, видится ОНА на улице. Он слышит ЕЕ голос, где-то совсем рядом, он ищет взглядом ту, что говорит по телефону. Нет, это не ОНА.... ОНА в Париже. Замужем.

Я ищу Его среди толпы. Когда сижу в кафе. Бегу по ступеням эскалатора. И каждый раз, это не Он...

Мы вросли в "было".

Расстояние и время, сделали ЕЕ идеальной. Она, перестала быть человеком, превратившись в Образ. С опаленными крыльями Ангела и сапфировыми глазами. Невозможность услышать ЕЕ голос, встретиться, поговорить, терзают его все больше и больше. ОНА держит его в плену...

Моя возможность - написать смс, сказать Ему главное и нужное, Его духовная близость терзают меня. Он - теплый и живой. Понимающий и справедливый.
Безответное чувство и дикое желание, стало моей преградой, - стеной, о которую я бьюсь вновь и вновь...

Весна влечет. Вызывает на откровенный разговор, растворяя зимнее молчание в домах. Скамейки усеяны людьми. Сколько в Москве красивых лиц. Сколько на земле красивых людей.

Ставим рядом с собой коробку - покупка, - ноутбук. Пишет смс матери и, отправляет мне: - Блин, ну, и что я сделал? Написал матери, а по привычке, отправил тебе.
Улыбаясь: надеюсь, там адреса твоих любовниц?
Улыбается он.
В воздухе висит теплота.

Бар. Разговоры. Теплые. Множественные, многозначные. Мы только делаем первые шаги к откровениям. Мы позволяем узнавать себя. В лицах изображаю разговор с Костей - его лучшим другом, с которым познакомилась на прошлой неделе.
- И он мне говорит: - редко встретишь такую девушку; иранку с выразительными глазами, у которой помимо прочих достоинств, есть еще под лицом...(пауза)...ну, ты понимаешь? Под лицом...
Млею от счастья, думая, что он говорит о моих мозгах.
...Под лицом есть нечто четвертого размера! - торжественно заканчивает фразу Костя.
Он смеется: - Костя говорил о том, что ты умная.
- да ладно, покрываешь ты его?! - хохочу и прошу застегнуть кофту под горло.
- Тебя смущает красная футболка?
- Нет.
...нет, меня смущает ключица, веревочка на которой, я знаю, висит нательный крестик, и волосы на груди. Мне хочется прикоснуться лбом к нему и закрыть глаза. Он дарит гармонию...

Возвращаемся домой. Уже далеко за двенадцать ночи. В переходе между двух станций, какие-то молодые ребята, играют на синтезаторе. Мы останавливаемся, слушая музыку. Прислоняюсь горячим лбом к мрамору и смотрю на него. Мы говорим. Говорим. Говорим. Музыка надрывает душу. "Я не могу, понимаешь? Не могу тебе этого сказать, но так не бывает...".

"Не говори. Понимаю", - смотрю в его глаза. Я вижу боль. Он весь в этот миг из боли. Боже, что творится в его душе? До чего же он болезненно переносит столкновения с миром. Сколько гадости успел собрать за эти годы? Сколько страха и ненужности намешано с болью.
- Пойдем, я не могу здесь быть...

Спускаемся на уровень ниже. Глубже. Под землю. Мы прячем все наши чувства и эмоции под землю. Если верить легендам, где-то здесь должен находиться ад?...
- Нельзя приручить ветер, - говорю ему, - нельзя его поймать и держать в кулаке. Мы все ждем поезда, чтобы уехать на нем, или чтобы он увез от нас - близких и дорогих людей. И за нашими детьми тоже, когда-то приедет "свой" поезд.
- Не жди его! Не надо! - в этот миг он был таким слабым в себе и таким сильным снаружи. Пряча все свои эмоции и эту, ненавистную боль, улыбается. Но глаза нельзя обмануть. Это значит, что тебе, как актеру еще есть чему учится!

Подходит мой поезд.
- ладно, я поехала, - прикасаюсь губами к его губам.
Жадно целует и смотрит в душу. двери закрываются за моей спиной. В висках стучит его боль. Я успела сделать этот глоток. Как славно, что мне ехать всего несколько остановок. Я не знаю, что тревожит его. Я не знаю, что пытается он убить в себе, но мне больно. Больно за него...

Бегу от метро к дому. Моросит дождик. Каблуками попадаю в трещинки асфальта. Туш по лицу. Я рыдаю навзрыд. Боже, почему на свете существует боль?...

2005 г.

www.nasledie.ru



viperson.ru

Док. 506838
Перв. публик.: 01.04.05
Последн. ред.: 17.09.10
Число обращений: 226

  • Дневниковые измышлялки

  • Разработчик Copyright © 2004-2019, Некоммерческое партнерство `Научно-Информационное Агентство `НАСЛЕДИЕ ОТЕЧЕСТВА``