Час полночный... Миг неясный...
Скорбный сумрак... Тишина...
Слабых крыльев взмах напрасный,
Мысль - как колос без зерна!
Всю-то жизнь, как раб угрюмый,
В тайном, темном руднике
Пролагаю ходы, трюмы,
С тяжким молотом в руке...
Много в мире нас стучало,
Роя узкий коридор, -
Мы не знаем, где начало
В лабиринте наших нор...
Все то знанье, - что от века
Миллионы разных рук,
Точно сердце человека,
Повторяли тот же стук:
Что в тюрьме своей гранитной
Бытия не оправдал
Тот, чей молот стенобитный
Без упорства упадал!..
Век идет - пройдут их сотни, -
Подземелью края нет!
Только Смерть - наш День Субботний, -
Бледность искры - весь наш свет!
1907
Док. 242499
Опублик.: 29.12.05
Число обращений: 54
|
